Aún tengo una parte de mí vagando en el espacio.
El espacio alterno de una posibilidad; de alguna otra.
De horizontes iluminados, sazonados, revertidos, vestidos de alguna especie de raíz que se me queda muchas veces en el aire.
Es que acaso, se le pudiese llamar como un humo, oloroso a arte, libertad, anonimato y platillo volador.
Descendencia voraz de lo que quiero ser, con- vertirme.
Posibilidad, cosecha, posibilidad, mexcla, mezcal.
Toda especie de droga alucinógena para entender formas alternas, auguri de vivir.
¿La encuentro en esto? ¿Soy yo o mi ego de querer ser?
No estoy segura si estoy confundida, confusa, idealizada
es que la pataleta de meter Pan se me mete entre piel y piel.
Piel mía o ajena, será esto se pega.
Despegado o arremillado, fornido, pausilbe, tangible quizás.
Imposible, no creo, soy el espejo de mi viajante ser, soy yo niñadulta despierta,
con un mapa en mochila
Anda, tu con tu destino, tus ganas, anda, da an da.
Sol del universo propio, impartido, universo, eres, tú y nada más
