tendre un secreto? quizá nunca tenga el valor… de tener alguno.

Me siento boca arriba, me ruedan por las orejas las lágrimas. No es llanto, es la maldita manía de que me rueden las lágrimas. Quisiera no fuera así, en algún momento se me mezcló el tracto del llanto con el de las palabras; no logro hablar sin llorar. Supongo que un día se me pase. Supongo que un día pierda la sensibilidad.  Ese día hablaré, hablaré y dejaremos de ser el uno del otro.

Si te encuentras, con migo, quizas nos andemos buscando. Si de hecho llegamos aqui al mismo tiempo es que el computador nos hizo llegar. Donde estan los mapas, alli he dejado las llaves. Sin brujula aveces camino, me tropiezo quizás.

Me parezco leona,

Me quitan los colmillos

Me los destrozo

Solo rasgo yo sola mi entrelabio

Debo siempre ser fuerte

Más fuerte; quisiera decir

No soy nunca la victima

Me lo creo

Me rasgare yo sola mi entrelabio

No hay nada que pensar

La honestidad y la ternura

Me rasgan entonces la desesperación.

Y ya no espero, no tengo nada que esperar

Me lo dan en cada sorbito todo

El aliento, lluvia, llovizna y aguacero

Me escampa el desasosiego

Aunque tengo las trombas en mis ceños

Me atrevo a pensar que simplemente es mejor

Tu guiño amanecido me deja ver

Laguiñudo pestañito no tengo nada que esperar.

Hay días y noches muchas noches que esto ya que importa,

pero la mañana, La mañana?,

esa apartada de toda la semana.

La que a veces en silencio se espera,

 Ese imaginario de noche que se me despierta en las sabanas, solo digo en mi imaginario. Imagina ríos, que caen de mimente solo de mimente.

 La creatividad me hace sentir loba, monstruo de la noche y el encaje.

Que ya he dejado atrás las tardes digo, a veces, la manía, las manías, la manera mía de sobrevivir viene de vuelta.

Lo dejé porque requiero contenerme y además porque no tengo esquina.

 Me aprovecho esa casi semanal partida para des tocarme yo, que lo que hago es equivocarme, sin esquina, vamos sin esquina.

 Que te digo que no soy equina, que muchas mañanas lo siento pero la crin se me enreda entre las ramas.

Un grito de guerra me anuncia
que nuevamente me quedo hasta las diez
y duermo cuando el noticiero se acabe
y tu mi padre/ amigo
te sientes en la mesa y yo te vea comer.
Como devoras carne y tomates con aderezo.
Que tiene la hora? porque todavía tarde
se me ocurre esperar a que el sueño me
condene
porque aun lo hago?
Será costumbre, será que es peor quitármela.

Acaso, no me fue suficiente esperar tanto
o que las horas de llegada siempre son después que tengo la pijama puesta
será mejor entonces despedirme
de cena, pijama y tomates
noticieros y libros.
Aun peor ahora soy yo
la que me tengo que  agarrar
a mi misma y criarme sola
nuevamente. Despedida de mi derecho.
hecha un lado, costado, que derrama lagrimas
siempre por el ojo derecho.

Aún tengo una parte de mí vagando en el espacio.

El espacio alterno de una posibilidad; de alguna otra.

 De horizontes iluminados, sazonados, revertidos, vestidos de alguna especie de raíz que se me queda muchas veces en el aire.

Es que acaso, se le pudiese llamar como un humo, oloroso a arte, libertad, anonimato y platillo volador.

 Descendencia voraz de lo que quiero ser, con- vertirme.

 Posibilidad, cosecha, posibilidad, mexcla, mezcal.

Toda especie de droga alucinógena para entender formas alternas, auguri de vivir.

¿La encuentro en esto? ¿Soy yo o mi ego de querer ser?

No estoy segura si estoy confundida, confusa, idealizada

es que la pataleta de meter Pan se me mete entre piel y piel.

Piel mía o ajena, será esto se pega.

 Despegado o arremillado, fornido, pausilbe, tangible quizás.

 Imposible, no creo, soy el espejo de mi viajante ser, soy yo niñadulta despierta,

con  un mapa en mochila

Anda, tu con tu destino, tus ganas, anda, da an da.

Sol del universo propio, impartido, universo, eres, tú y nada más

Ya el esternon se me amortiguó

Para que me llegue.